The rebellion of vegetables is coming soon., rebellion in dreamland .

Take care of when you open your fridge...
It´s the time of the transgenic food, the hour of the killer tomatoes and screaming carrots.

The revenge of the killer food.

The end of the human world.

El desastre.

Star Wars es sin duda una de las sagas que más frikis ha generado a lo largo de la historia (lo sentimos trekkis) si a esta panda ingente de frikis añadimos a sus respectivas novias, hermanos etc. nos sale más la reostia de gente.

Bien, toda peli que se precie tiene su merchandising de la muerte para satisfacer las necesidades vitales y fisiológicas de sus seguidores. Vitales porque ciertos pervertidos no pueden *onanierenzarse* sin la máscara de Vader. Fisiológicas porque también existen pervertidos, estos malsanos e insanos, que necesitan tener fotos de Leía...vestida esto roza el límite de lo politicamente incorrecto.

Bueno, parece evidente que España como país del segundo mundo (según Dilbert aquellos que poseen comida pero no les gusta,o sea, comida de avión) entra en el reparto de merchandising mundial....pues no, el Mr. Potato Vader no será comercializado en España, y si hay suerte vendrá en Navidades... buuu.

Me conformaré con el "Arturito" de los Chocapic

LA NOCHE. MARTA (Lope de Vega)

He abierto la ventana. Entra sin hacer ruido
(afuera deja sus constelaciones).
«Buenas noches, Noche».
Pasa las páginas de sombra
en las que todo está ya escrito.
Viene a pedirme cuentas.

«Salí al rayar el alba ―digo―.
Lamía el sol las paredes leprosas.
Olía a vino, a miel, a jara».
(Deslumbrada por tanta claridad
ha entornado los ojos).
La llevan mis palabras por calles, ascuas, no lo sé:
oye la plata de las campanadas.
Ante la puerta de la iglesia
me callo, me detengo ―entraría conmigo
si yo no me callase, si no me detuviera― ;
yo sé bien lo que quiere la Noche;
lo de todas las noches;
si no, por qué habría venido.

Ya mi memoria no es lo que era. En la misa del alba
no dije Agnus Dei qui tollis pecata mundi,
sino que dije Marta Dei (ella también es cordero de Dios
que quita mis pecados del mundo).
La noche no podría comprenderlo,
y qué decirle, y cómo, para que lo entendiese.

No me pregunta nada la Noche,
no me pregunta nada. Ella lo sabe todo
antes que yo lo diga, antes que yo lo sepa.
Ella ha oído esos versos
que se escupen de boca en boca, versos
de un malaleche del Andalucía
―al que otro malaleche de solar montañés
llamara «capellán del rey de bastos»―
en los que se hace mofa de mí y de Marta,
amor mío, resumen de todos mis amores:
Dicho me han por una carta
que es tu cómica persona
sobre los manteles, mona
y entre las sábanas, Marta.
Qué sabrá ese tahúr, ese amargado
lo que es amor.

La Noche trae entre los pliegues de su toga
un polvillo de música, como el del ala de la mariposa.
Una música hilada en la vihuela
del maestro del danzar, nuestro vecino.
En la cocina estará escuchando Marta;
danzará, mientras barre el suelo que no ve,
manchado de ceniza, de aroma, de trigo candeal,
de jazmines, de estrellas, de papeles rompidos.
Danza y barre Marta.

Pido a la Noche que se vaya. Hasta mañana, Noche.
Déjame que descanse. Cuando amanezca regaré el jardín,
saldré después a decir misa
―Deus meus, Deus meus, quare tristis est anima mea―,
luego volveré a casa, terminaré una epístola en tercetos,
escribiré unas hojas
de la comedia que encargaron unos representantes.
Que las cosas no marchan bien en el teatro,
y uno no puede dormirse en los laureles.

Hasta mañana, Noche.
Tengo que dar la cena a Marta,
asearla, peinarla (ella no vive ya en el mundo nuestro),
cuidar que no alborote mis papeles,
que no apuñale las paredes con mis plumas
―mis bien cortadas plumas―,
tengo que confesarla. «Padre, vivo en pecado»
(no sabe que el pecado es de los dos),
y dirá luego: «Lope, quiero morirme»
(y qué sucedería si yo muriese antes que ella).
Ego te absolvo.
Y luego, sosegada, le contaré, para dormirla,
aventuras de olas, de galeones, de arcabuces, de
rumbos marinos,
de lugares vividos y soñados: de lo que fue
y que no fue y que pudo ser mi vida.

Abre tus ojos verdes, Marta, que quiero oír el mar

Sí, gentes de bienes y de vicios, si en Petardos Unidos tienen un día al año en el que sacan de su madriguera a una marmota gorda como los corazones de cuatro vacas juntas para decidir si ha empezado la puta primavera o no, reivindico mi derecho a expandir ese único aporte cultural que pueden donar al mundo.

Pero como no, la versión española tenía que ser más chunga y mas guarra.

Por eso he fundado el Día de la Marmota Folladora. La diferencia es que aquí es 365 veces al año, hemos superado incluso al pobre Señor Sombrero y sus 364 días de "no cumpleaños" en Alicia se metía rayas en el País de las Maravillas". La capacidad humana, la mía, es increibl...digo, acojona.

El Día de la Marmota Folladora comienza cada vez que Miguel se despierta después de haber dormido 14 horas con los ojos hinchaditos. Por razones obvias, Miguel se puede asemejar a una pequeña marmota suave, calentita y que encima gruñe. Por otras razones que no desvelaré para no herir la sensibilidad de la niña de Kansas con una teta en la nuca, le podríamos aplicar el adjetivo de "folladora".

Así que ya está, Miguel ya tiene más días en el calendario que pijas hay en una discoteca y yo tengo sitio virtual para expandir mi influjo - que no mi flujo XD- más allá de la cocina de mi casa. Lo que hace el amor.